27 de abril de 2010

E devastados nós vamos a seu mando

Nosotros, que donde ponemos el ojo ponemos 
cananas llenas de cartuchos.
Que tenemos las certezas 
siempre manga por hombro. 
Que no hubo inconveniente 
en meternos donde nadie nos llamaba.



Cara B. Fogo preso.- Mísia & Graça Moura  
(+ María de Medeiros, Ute Lemper, Fanny Ardant, Carmen Maura y Miranda Richardson )

25 de abril de 2010

Fiel al tránsito aquí estoy*

Cada vez que se escribe un poema tienes que hacerte un corazón distinto.  
Leyendo a este señor comulgo con el domingo en cada espacio y despacio porque viene todo así, concentradito, pura pólvora de principio activo, y leo y me interrogo de sopetón, sí, que la vida viene más diluida... cómo se entorna una ventana, de qué pie cojea el recuerdo, cómo cuando dices: nunca, cuando dices: bueno, estás contanto tu propia biografía sin saberlo; reparo en que la lluvia con las primeras gotas se deletrea, en que los amantes no deben parecerse demasiado -ya no podremos querernos, los dos queremos lo mismo-; o íntimamente reprendo y me hago eco: cómo es posible que la predestinación llegue tarde. A tí quisiera yo ponerte nombre. Y dice Rosales, Estación terminal: ha llegado el momento en que no sabes lo que quieres, o algo más grave aún: no quieres lo que sabes. Y digo yo.



Todo el gris es de Luis Rosales*, en la antología seleccionada por el Centro Andaluz de las Letras y editado por la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía con motivo del Día del Libro.
El azul lo pongo yo. Osea, nada.

22 de abril de 2010

En Málaga hay que tener un apartamento

Con la de veranos de polo de lima-limón y manga larga que pasé escuchando a Ana Kiro en la Costa da Morte, y a mi abuelo no se le ocurrió nunca ponerme ésta en concreto. 
Obvio que podría escoger canciones más representativas, pero sabrán disculparme la debilidad.
Tenrura yeyé.

Dietario



Tengo un día saintEtienne, hay días peores, ayer tuve uno georgemichael. Tengo un dia a mi medida, aunque últimamente ande mudando la piel y la talla de todo lo que importa. Tengo un dietario por si acaso, voluble, a pesar de Vila-Matas, que lo vió primero. Cada dos por tres, seis. Me aburre casi todo, pero una anodina pieza que falta paraliza toda una cadena de producción, no me lo discutan. Hay que joderse, que dirían los estoicos. Tengo, tengo, tengo... tú no tienes nada. Qué es una seducción sin abandono, a ver. Tengo lleno el carnet de baile. Soy buena escribiendo gilipolleces. Una vez concursé y gané.
Ahora ya tengo perfil.


Foto: El premio.
MiddleOfNowhere, Málaga. Abril'10

19 de abril de 2010

16 de abril de 2010

De putadas, imputados y otros protagonismos varios

>> Garzón no tiene jamás agujetas, pese a su actividad, pero sabemos que empieza a tener agujetas en el alma, cansancio frente a la incomprensión y la envidia de sus connacionales. ¿Que busca protagonismo? Sólo los que buscan protagonismo mueven la Historia: Cervantes, Colón, Juan de Austria, Quevedo, Velázquez, Cajal, El Cid, evidentemente buscaban protagonismo, y reuniendo todos esos protagonismos nos sale la imagen de España. El que no aporta nada es el que sólo busca un sueldo fijo del Estado para toda una vida modesta. Ya nos dijeron en casa que unas oposiciones y por las tardes al casino (...). El horror provinciano al protagonismo, la ética camp de las clases medias y las clases bien, que consideran de mal gusto salir en los periódicos antes de la esquela. Lo dicen de Garzón: "Ése algo anda buscando".>>

Francisco Umbral
(fragmento de su columna "Garzón", publicada en El Mundo)

"(...) En el margen de una página del Diario, Garzón anota:
Era una selva oscura y subterránea. Muchas veces pensamos cómo entraríamos ahí. Y hemos entrado... con la ley en la mano."

En "Garzón. El hombre que veía amanecer", de Pilar Urbano, (2000).
Viñeta de Peridis, en El País.


El libro costaba 3500 pesetas. Cualquiera diría que no han pasado diez años.
O imputamos todos o pinchamos la muñeca.

14 de abril de 2010

14

Robando descarada e íntimamente la originalidad de mi querido Doinel*, dense por regalados, si gustan, tres sugus: fresa, limón y cereza.
Decía Loquillo que no es cómo comes,
es cómo masticas.

* Me han dicho que no es exactamente un robo, es un hurto, porque es al descuido y no hay intimidación. Tú dirás :)

Cara B. Fine and mellow.- Billie Holiday

Foto: Jubilados mirando a la niña que le hace fotos a los caramelos.
MiddleOfNowhere, Málaga. Hoy.

13 de abril de 2010

[Paréntesis (LXXI)... he tirado toneladas de sal*]

 "Ese proyecto es loco, puesto que lo imaginario es precisamente definido por su coalescencia (su engrudo), o todavía más: su poder de impregnación: nada, de la imagen, puede ser olvidado; una memoria extenuante impide abandonar a voluntad el amor, en suma, habitarlo sabiamente, razonablemente. Puedo muy bien imaginar procedimientos para obtener la circunscripción de mis placeres (convertir la escasez de frecuentación en lujo de la relación, a la manera epicúrea; o, más aún, considerar al otro como perdido, y por lo tanto experimentar, cada vez que él vuelve, el alivio de una resurrección), pero es un vano trabajo: la miseria amorosa es indisoluble; se debe sufrir o salirse: arreglar es imposible (el amor no es didáctico ni reformista)."

Roland Barthes
Circunscribir


Imagen por Rai Robledo.

11 de abril de 2010

Inflamación


De todo el cuerpo de exageraciones que puedan devenir en una -itis, yo quiero una cuentitis.


Imagen por Shrigley.

10 de abril de 2010

Ventilador

 Faim, soif, cris,
danse, danse, danse, danse!
A. Rimbaud
Hiperventilar.
Correr, correr, correr, sin despeinarse. 
Sudarte.
Los aires que me doy.
El aire que me das.
Bocanada.
Volcarnos.
La operación bikini de los pronombres reflexivos.


Cara B. Besos en abril.- Javier Ruibal (Revenido mediante)

Aire fresco hoy con Boyero (click.)

Foto: Indoor
MiddleOfNowhere, Málaga. Abril'10 

9 de abril de 2010

No perdono a la vida desatenta*

Que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.*

Llevo el 9 de abril en la guantera, por ser un día que no recuerdo. Los primeros versos que marqué en mi memoria los robé de la Elegía a Ramón Sijé, que no entendí en todas y cada una de las acepciones de la ira hasta después, porque los niños no conciben la muerte, dicen los manuales. Desde mucho antes de cualquier centenario, mis nueve de abril son todos de Miguel Hernández, porque era su poeta del pueblo y porque sus palabras de despedida -No hay extensión más grande que mi herida/ lloro mi desventura y sus conjuntos/ y siento más tu muerte que mi vida- fueron, y son hoy, el adiós de mi padre escrito en una temprana lápida. Esa palabra fría que tan poco me gusta escribir. Perdonen que no gaste esfuerzos en florituras. Esto no es más que una excusa para esa foto que me acompaña. La adoro.


Foto: Mi papito, casi que para Calvin Klein
Madrid, los 70 y pico.

8 de abril de 2010

Commonplace Book (12)

"Si vives enamorado,
no tardarás en saber
que un amor puede doler
cierto, mentido y soñado. 

Y quizás
ninguno estará de más."

Luis Rosales
El amor es una soldadura más o menos autógena
[Tumbarme al sol sin epicentro, 
frenar las ganas de comprarme un biciclo
enamorarme de los ojos del joven Rosales. 
Joder, es que el amor es una soldadura más o menos autógena.
Ansias ácidas de decir verde manzana. 
Abril.]

7 de abril de 2010

Te amo hasta aquí

No sé cuán más llevadero resulta poner colofón a una ruptura -ese trámite obligado, tarde o temprano, de publicidad exhibicionista- en Twitter que "en la vida". Divago sobre la naturaleza y dimensión de las relaciones finitas, sobre la dignidad (in)sinceramente ridícula que confiere un te deseo lo mejor, sobre lo vigorizante de aplicarte en el pellejo que la energía ni se crea ni se destruye: se transforma. ENTER. 
Un adiós cabe en un mensaje instantáneo. Teniendo en cuenta que sólo puedes permitirte ciento cuarenta caracteres, me paro a pensar absurdamente para llegar a la más que lógica conclusión de que me sobrarían ciento treinta y siete. Algunos menos si doblado al inglés quedara más peliculero.

(Pensamiento peregrino inducido por noticias absurdas)



Fotograma de In a lonely place.

6 de abril de 2010

No todos los días el mundo se ordena en un poema*

El martes es esa etapa de negociación de la semana, una continuidad sin sobresaltos, un valga la redundancia, un paso de cebra, un todavía. Los martes el periódico habla del tiempo sin alarmismos, la falda de tubo de la cajera del super no repta sobre sí porque sigue el patrón hilado del martes, el hogar del jubilado destila el tac, tac de fichas de dominó con cadencia pensionista, la primavera se despierta sin espasmos, el sol se gana la vida sin ánimo de lucro,  la rutina dispara sin segundas, la policía hace la vista gorda, el lavoro tira la piedra sin esconder la mano; las baldosas suenan a Gibson acústica, a metrónomo, a la sintonización del dial, a etcétera, a guarde su turno; las horas saben a Esidrex, a neblina buena, al pero no te olvides de Haití de Forges en la esquina de la viñeta de los martes.
Lo bueno de los martes es que se van con cualquiera.


* El título es una cita de Wallace Stevens

5 de abril de 2010

[Paréntesis (LXX)... Operación Status Quo]

El era forte e feble
como un marine ianqui.
Ela, fráxil e invencible,
como unha guerrilleira do Vietcong.


Manuel Rivas
O pobo da noite


Ilustración: Dani Sanchís.