La elegante interpretación de los orbitales atómicos

Tocamos y esto no duele. Tú escribes Madame Bovary en el marbete de mi bolso de viaje con una media sonrisa de invernadero, y yo acabo midiendo los meses al paso de las hojas de un calendario persa. Tú te dejas perder la mirada, yo la esquivo. Dos mitades de naranja perfecta a ojos del mundo, que se exprimen estimando la amplitud de los latidos en nodos y puntos suspensivos. Desde entonces la probabilidad de todo es elevada. Uno de los dos tiene la pluma frígida cuando otro el alma, y -aunque busco otra palabra más acorde, no hay una mejor que- viceversa. Lamemos los barrotes de una jaula abierta, pleiteando a ratos sobre los ecos de nuestro Síndrome de Estocolmo, como Flaubert se esforzaba en amar a Eulalie para practicar, entre líneas, su estílo. Somos la epopeya femenina de un rapsoda travestido. Lo sabemos, no medimos. No todo cabe en un Erlenmeyer.
Querido, Madame Bovary c´est nous.

Cara A. Seems almost impossible.- Micah P. Hinson
Cara B. Break the night with colour.- Richard Ashcroft