Arsénico y encaje antiguo

Caes de la cama en el momento del disparo, y el ruido de Fogueo suena como una media Bendición. No Sabes qué soñabas pero tú eras un Don Nadie gozoso de mala prensa y del Bocado de una rubia que muerde tu Hombro y algo de materia gris. De Alguna manera ese corto instante te provoca un hambre bulímica y prematura que te lías a la cabeza como un arropo de Plumas en un día fértil. Desnudo te observas mascarón de proa de un colchón lento donde el candor viaja en clase turista al ritmo de unas caderas y el amor se te antoja un Caleidoscopio de Reacciones osmóticAs a Modo de venganza de Rubik. La rubia empuña el arma. El resplandor de luceros del alma ilumina el Laboratorio de un acantilado, mientras un científico loco Conjuga la tabla periódica con la Fé ciega del que persiste devoto en una fórmula a medio patentar.

Imagen: d.yee

Falling down, by Johansson & Mr. Waits.

[Paréntesis (XXXVII) ]...De fantasmas y otros cómplices

"(...) De todas formas, seguro que ustedes me entenderán si digo que, según mi punto de vista, la sexualidad no es otra cosa que ese encuentro frontal de al menos dos errabundos fantasmas en un viejo castillo cuyos laberintos apenas intuyó Sigmund Freud: el Alma, esa ensalada de sueños, de frustraciones, de miedos y de titubeantes aspiraciones. Sí: esos fantasmas que se quedan frente a frente, atónitos al principio, y que luego se afanan en fundirse en un solo ser, hasta que comprueban que esa fusión resulta una tonta quimera y se marcha cada cual por su lado, arrastrando sus soledades respectivas e incurables por sus concéntricas galaxias diminutas."

"El novio del mundo"

Felipe Benítez Reyes

La foto, porque me gusta el marcapáginas, y el Paréntesis -y la filosofía de Walter Arias, novio del mundo- porque, a tus ganas y de paso al blog.

En femenino

Con motivo de la Conmemoración del 75 Aniversario del Reconocimiento del derecho electoral de las españolas por las Cortes Constituyentes de la II República, una jauría de hormonas alevines invade el pasillo de una exposición. Dos profesores avanzan despreocupadamente a través del voto femenino, con la tarea pedagógica a buen recaudo en el bolsillo. Carmela y yo, nos apartamos contemplando la secuencia, hasta que el Axe en todas sus variantes deja de envolvernos y se hace de nuevo la calma. Todo comienza con fotografías de Emmelin Pankhurst, Clara Campoamor, La Pasionaria, Margarita Nelken, o Mercedes Formica. Nadie reparara en las letras, en los nexos entre etapas, ni en los pies de foto; algún alumno pregunta por Anna Frank. Se pueden ver imágenes de las Cátedras Ambulantes de la Sección Femenina de Falange, encargadas de formar otro modelo de mujer sobre máximas de abnegación y doctrinas joseantonianas de subordinación al hombre, y alguna de Victoria Kent sentada en su escaño en la tercera fila. La última parte del recorrido la pasa un gran número de este grupúsculo frente a la máquina de las bebidas. La profesora vuelve atrás recriminándoles la demora “Venga, chiquillos, ¿pero qué hacéis enfrente de la máquina de café? “ Los chavales se van alejando entre bromas, y ellas les siguen acelerando el paso para no perderlos de vista, mientras uno del grupo, tal vez el visionario, contesta burlón “Es lo que más éxito ha tenido de la exposición, señorita”.

La muestra se cierra con el titular fresco en tinta de periódico de “Ellas marcan el paso” y los estudiantes vuelven, de nuevo, al punto de partida. Asisto al fin de la escena como un apuntador desubicado, preguntándome si una de esas mujercitas de la comitiva habrá querido ser alguna vez, por ejemplo, Federica Montseny. Después de todo esto es sólo historia.

Imagen: La Sra. Montseny

Exposición Voto Femenino

Delegación de Educación. Granada, Abril 2008

Quizá un catorce

En el Museo de la Ciencia del Vaticínio un abolicionista hace de guía por los pasillos azules que recorren el recinto a las cinco de la tarde. Decenas de salas temáticas se llenan de curiosos sin flash ni norte que reparan incrédulos ante un patrimonio de pronósticos en conserva de formol. El veterano guía narra un inventario de doctrinas cabizbajas sacadas de la manga –dogmas, credos, ensayos, errores y mentiras absolutas- ancladas en los bajos fondos de enaguas y querencias animales, con el certificado de autenticidad que la nostalgia de turno le permite. Por el agujero del bolsillo de las promesas se cuelan a cada paso frivolidades y otras Revoluciones de Terciopelo que ante la mirada atenta de Sybillas, herejes y Gurús de la Moda de época victoriana, van a parar a la Sala de los Espejos donde aciertos y grandes fracasos hacen acopio de paciencia esperando su momento y allí, qué duda cabe, se albergan colecciones inequívocas de presagios de una nitidez inmaculada. Mientras nuestros melancólicos espectadores dan respuesta a ecuaciones universales con la suerte del principiante, y el chiquito pelirrojo mira con recelo el busto imperturbable de Nostradamus, el final del trayecto, que quizá no sea más que el principio, se aventura en la hoja marcada de un libro de visitas, un 14 de abril. Como una pintada tibia en una calle cortada por obras.

S

A

L

U

D

Quizás, quizás, quizás

Granada, Calle Navarrete, 14 de abril de 2008.

[Paréntesis (XXXVI)]...Escaparates

"No es que los poetas mientan

es que los mentirosos

quieren hacer poesía."

Jorge Bocannera

"Ensayo breve sobre la honestidad poética"

La distracción

La Operación Trayecto es más generosa a veces que cualquier destino. Dejo sonar canciones que me gustan, algunas que me distraen y otras que sobre todo me recuerdan. Por las arterias viales de Madrid quedan restos de campañas, azotadas por el viento y los graffitis. Una cuenta pendiente con cuenta atrás que anda cerca. Tu llamada en ¿Castilla?. En cada parada intuyo cómo pedir el café que quiero (en Málaga un café con leche clarito es una Nube). En los primeros olores a Galicia irrumpe la sonrisa ortopédica de Rajoy, "Con cabeza e corazón". No todos los caminos llevan esta vez a Roma, pero sí (casi) al nuevo tramo de autovía Santiago-Brión, que se me hace un tanto grotesco déjàviendo a Caride enfundada en un traje de chaqueta a modo de cara de Bélmez en cielo despejado. Santiago. Una gasolinera como epicentro de otras veces y la misma canción. La risa de mi tía, de las que más me gustan. De Norte a Sur en lo que dura un escalofrío, y la información de tráfico contando puntos negros. Retornos. Vidas. Lucille, la camarera colombiana en la Radial a la altura de Seseña, que te hace amable la pausa sin necesidad de contrato de permanencia ni de integración. Bonito nombre, le digo sonándome ridícula a un ¿estudias o trabajas? de los de vieja escuela. Mi mamá adoraba a B.B.King, contesta divertida justo antes de advertirme que me dejo el libro olvidado en la barra. De camino al coche me pregunto si este (kilo)metraje de santa semana tendrá Oficina de Objetos Perdidos donde reclamar aquello que nos vamos dejando en el trayecto, entre prisas y combates por el asiento del copiloto. Alguien tiene que encargarse de ir recogiendo los peluches infantiles, las miradas desconocidas e intercambiadas, los malentendidos, los suspiros callados, las agendas urgentes, los sueños a medio terminar en una cabezada, los puntos negros del alma, los pensamientos que no nos da tiempo de catalogar antes de poner el intermitente.

La DGT advierte en sus paneles "Cuidado con la distracción".

Si ella supiera.

Foto: Despeñaperros, marzo 2008

Sonando, Bye bye Beauté

Jet lag

Tan sencillo como el gato importunado por el aleteo de una mariposa dándose de bruces en su hocico. Tan absurdo pararse a mirarlo. Tan deprisa, tan de tontos, tan despacio. Tan abierta la ventana es la postal típica de un tejado que anuncia el cambio horario, como espónsor de la sosegada primavera de ese ánimo tan incendiario. Tan ensimismados si es posible el uno en el otro, el gato y la mariposa llevan, tan ajenos, la batuta de paso penitente de una Cofradía de Corazones Estrábicos. El tam tam de una canción que meto en una maleta me pone el grito en la tierra y los pies en el cielo, mientras tanto. Tampoco es que me gusten los gatos, ni tan siquiera los aleteos... son tan buena excusa para calibrar tu nombre como cualquier otra, y sonrío, y ya no recuerdo por qué estar tan convencida de algo tan inofensivo como vano. Tanto da si complejo, si tan tarde, si tanteo. Tan sólo se me antoja llenar tu buzón de letras tan desordenadas y tan de nadie, tan arrojadizas, tan zánganas, tan tango…que elijan, para ponerse en huelga del mundo, el estampado de tu camisa así, tan sin avisar, tan bisiestas, tan urgentes, tan sudoku. Que de tan estetas tan de vez en vez se dejan caer mimosas por tu tejado. O al revés, tanto da, si tanto monta que monten tanto.

La canción de la maleta es hoy, por ejemplo, el Jet Lag del Sr. Ferreiro, (de su Mentiroso mentiroso) no se si con canon o sin canon, en todo caso dutty free.

Hitchcock, por Dave & Bry.

Saben que les deseo una Semana de pasión, entrega, recogimiento o paganismo.

En cualquier caso, conmemoren.

Tanto.